Vier Jungs, ein Plan, der nie bestand,
ein Kasten Bier, die Welt verbrannt.
Wir schworen uns früh, mit fünfzehn schon,
Vernunft bleibt später – wir gehn davon.
Die Nächte rochen nach Rauch und Schweiß,
Markgrafenbräu statt teurem Scheiß.
Acht Bier pro Kopf, das war das Ziel,
darunter galt als Kinderspiel.
Zwei Salitos, warm, vom Vortag noch,
das Erste lauwarm, das Zweite ein Loch.
Wer beide nahm, bekam Respekt,
doch keiner blieb dabei korrekt.
Und wenn’s dann dröhnte, war’s Musik,
drei Akkorde, laut, verzwickt.
Kein Takt zu viel, kein Ton zu fein,
so muss das Leben eines Punkers sein.
Die erste steht da, wo alles begann,
die zweite beim Ziel, das keiner gewann.
Die dritte im Suff, die vierte im Klang –
wer’s kapiert, hat’s richtig lang.